Jaime Jaramillo Escobar
Mi cuchillo debajo de mi vestido, su vaina contra mi ingle.
Las flores del jardín temblaban en sus tallos.
Miré tus ojos junto a la reja. Dijiste: -"Me vas a matar".
Te precipitas sobre el timbre.
Se enciende la luz de los cristales.
Te escondes en tu alcoba.
Mi cuchillo piensa: El amor y la muerte duermen juntos a los quince años.
Tu sangre corriendo por mis manos entre el pulgar y el índice.
Resurges mágicamente cuando el relámpago acuchilla el firmamento.
Hoy eres presidiario pero yo compuse un libro de amor en honor a tu adolescencia.
"El Libro de Jairo" fue quemado y el humo subió derecho al cielo
pues era el sacrificio del puro Abel a su perverso dios.
En las noches de invierno te veo correr por la hierba húmeda, descalzo.
Hace diez años yo era un charco de amor en este invierno.
Tú chapoteándote en las charcas de octubre.
Muchachos desnudos jugaban pelota en el campo de hierba mojada.
Tú preferías correr y mirar por los corredores.
¡Ay mi cuchillo!
El poeta dice:
Si de un amor queda un poema está muy bien:
eso indica que nos conmovió;
pero si no queda nada tanto mejor:
eso indica que no nos dejamos conmover.
Ay, pero él es tan sólo un poeta; no un amante.
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